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Por que al final esto nada mas soy yo preguntando si te das cuenta de que acá estoy.

Acá, entre estas palabras, sencillito y como me sale escribo sobre mí y sobre como siento el mundo en la piel.

Te doy una pista de todos cielos que escondí en el hueco de mi muñeca. De todos los pichones que encontré caídos del nido, de todos los nidos que robé y de todas las veces que mentí. De las veces que me asusté y esa vez, una sola, que dí miedo.

Escribo por qué me gusta y por qué se me escapan las palabras de la punta de los dedos. La verdad nunca sé para donde van. Yo empiezo a escribir y disparan para dónde quieren, perseguidas por mí como un galgo galopando atrás de una liebre.

Escribo sobre cosas que me acuerdo, cosas que sentí y cosas que pensé. Escribo ideas y imágenes que tengo en la cabeza, como fotos de un mundo que siento que existe justo por fuera de los límites de lo que podemos ver. Escribo lo que no te quiero decir y espero que intuyas. Escribo por escribir. Escribo como sembrando y espero a ver qué crece.

Cuando vuelvo a visitar ésta página tan premoderna me da risa y hasta vergüenza haber escrito algunas cosas. Las borro y las reescribo cuando pasa eso.

A otras no las puedo volver leer por que se me ve el alma desnuda y también me da vergüenza.

Y otras me rompen un poco el cora por que hablan de cosas que no me quiero acordar.

No sé.